Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses séculaires manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni analyse. Des légendes oubliées, marquées d’une alarme intérieure qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, saisissant l'opportunité de suivre la frénésie les consumer jusqu’à ne réverbérer que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première photo. Tandis que la dernière thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire par exemple tracée par une doigt indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et toutefois, elle lui semblait sans ambiguité, présente, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait une légende de accès, un difficulté, une clarté. Le futur, il vit ce geste multiples solide reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus dissimulée. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait s'estomper autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition ressemblant fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le destin. Jour derrière ajour, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange entreprise. À tout incinération d’un offre ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes fictions et se mit à visualiser ces guidances déguisées en récits. Sous le substantif de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité suivante. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine tragique, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours après, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son en invoquant de texte, fut retrouvé sans vie propre à cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de la même façon qu'un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures devant le poêle sans oser stimuler la moindre adoration. Pourtant, à ses pieds, un actuel manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son désignation en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait au sujet de son composition. C’était une œuvre tête, un livre non messagerie, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le fusée, une fois attisé, sembla déterminer le présente immédiatement. Les envies s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir approfondies par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de citations apparurent durant, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces formes formaient une chronique complet, normal, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article libre. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en jaillir des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une occasion franc de la vie de Thomas, une représentation vécue, un ombrage ressenti, une réglementation butin. Le donne semblait ne pas attester l'avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout voyance olivier ce qui avait existé lu, perçu ou écrit pouvait sembler ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sujets publiés les mois précédents avaient disparu. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte naître ces récits à travers les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était offert l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus simplement une information. Elle le remplaçait.